LITERATURA de blogger. NARRATIVA

"Al atardecer, todas ellas cuelgan sus pechos sin madurar del ramaje de hierro de los balcones, para que sus vestidos se empurpuren al sentirlas desnudas, y de noche, a remolque de sus mamás-empavesadas como fragatas- van a pasearse por la plaza para que los hombres les eyaculen palabras al oído, y sus pezones fosforecentes se enciendan y se apaguen como luciérnagas".
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De Oliverio Girondo

Dime dice últimas pálabras...

Digo:

Otea sintiéndose reina de la atalaya esperanzada a encontrar pasión.
Monedas a modo de flores derraman sobre su alma mientras lame iluminarías que se encendieron por la fricción de una mirada de un uno que la desea cuando ella estaba en el balcón.
Compasión sólo encuentra.
Halle alguno entre ellos que la ame mientras la lame, y ella espera.
Halle alguien que la haga sonreír eternamente.
Ofrece su lujuria alborozada, deseosa de encontrar y siente el trabajo que da de comer a sus hijos.
Ofrece ilusionada pues le gusta. Le hieren las monedas.
Mañana asomada la verás en el balcón.

de Silvia Lázaro

LITERATURA de blogger: NARRATIVA. ZODIACO

ZODIACO

Nunca lo lee, ¿no? ¿Qué el qué? Pues el zodiaco, señor. De eso hablo. Yo tampoco lo leo. Afirmo como usted afirma, sigamos pues mintiendo. Dice que no sabe de qué signo es. Ni yo tampoco lo sé. Sigamos así y verá como no le enseño el zodiaco de Meet. ¡Qué librito! ¿Ahora le interesa? Lo sé por su cara. Nadie se resiste. Por la fecha de nacimiento que viene en el carné... Qué no. Que nació tres días antes. Entonces es Aries. Sí, le devuelvo su carné. Firme y si quiere márchese. Echada la gasolina, y yo cobrado su importe, puede irse. Ya, que no diga más, que son tonterías. Pues no me callo, hombre. Adiós. ¿Quiere ver el librito que encontré de Meet? Tengo tiempo y por lo que veo usted también. Le invito a una cerveza. Bien, bien, el librito. ¡EA!. Lo llevo siempre en la guantera del coche y en el trabajo, aquí, en el cajón. Es muy, pero muy especial. ¿Quién era Meet? No lo sé. Ni idea, señor. Pero yo que no leo los horóscopos del Zodiaco, ni creo en ellos, ni sé cuál es el mío, se lo leí hace unas semanas a mi jefa y después de hacerlo me subió el sueldo. Quiso comprarme el manuscrito. Claro, éste no tiene precio, lo que me da mi librillo es mucha conversación. Con él ligo, con él embauco, por él me invitan mis amistades y desconocidos, con él... ¡Qué más le digo, señor! Me apodan el Meet. Toque, toque... ¿antiguo? ¡Un tesoro! ¡Una antigüedad única! ¡Una joya! Huela, huela... A viejo. Lo ve. Es auténtico. Lo encontré... No. No se lo digo. Hasta que no le lea el horóscopo no se lo digo. Es Aries. ¡Qué rica! ¡Qué bien sienta la cervecita a esta hora! Hay que tratarlo con “muncho tiento” –Así habla mi padre. Sabe poco de dicción y vocablos.- Yo sí. Límpiese las manos con estas toallitas, por si quiere tocar esta maravilla. Me gusta leer cosas curiosas como ésta. Se busca fácil. Sus hojas son tan gruesas. Palpe el canto. Hay hasta restillos de vegetales. Antes se hacían los libros para que fueran únicos. ¡Yo que sé de cuando es el Zodiaco de Meet! Le faltan hojas. Aquí se nota. Y la numeración tiene saltitos. Pero sirve, señor. Ya verá como le cambia su vida.
Aries, varón. Ojú con lo que dice: Casado estarás en segundas nupcias porque darás muerte física o ficticia a la mujer con la que engendrarás descendientes.
Por su edad creo que no falla. Que sí. Que es divorciado. Que tiene hijos. Primer acierto. Pero que son tres sus mujeres. El libro habla de ruptura. Que sean dos o tres da igual. Con las que tuvo hijos es la que ha matado física o ficticiamente. Que no la mató. Que murió de repente. Otra vez. ¿No se da cuenta que el libro habla de muerte? De mujer que nunca podrá retornar. Se le ha cambiado el semblante, señor. ¿Está bien? No. En un accidente de coche. Usted conducía. Vaya, vaya. Este librito no falla. Le sigo leyendo. Antes, si quiere, desahóguese. La quería mucho. Sí que la quería. Su mirada ha cambiado con su recuerdo. No la olvida. Después de lo sucedido dice que se hizo lo vasectomía. Promesa de amor ante la tumba. Usted sí que la quería. Bien, le hago caso, sigo leyendo. Le interesa.
Éstos presenciaran tu huída hacia el caos por la ambición de vida.- Se refiere a sus hijos. Eran pequeños dice. No supo llevar casa, trabajo y crianza. Que se siente culpable. Que se iba de copas para recuperarse. ¿Lo consiguió? Recuperarse, hombre. Sí. Me alegro. ¿Sigo?
Tu reino se irá a pique y ante la escasez, tu nuevo amor decidirá salvar los restos.- Que no llega a final de mes. Como “toito quisqui”. Pero aquí dice que su amor salvará los restos. Ríe. ¡Que es fantástica administrando! Estupendo.
Asediará a los intrusos y a convencerte llegara para que decidas que lo conveniente es alejarlos.- Ojú. Esto no sé cómo interpretarlo. Habla que ella para sus adentros piensa que tus hijos son intrusos. ¡INTRUSOS! Hay problemas. Muchos dice. Que los típicos que dan los adolescentes. Y ella, ¿qué hace ella? Que se comporta como una madre. Los educa. ¿Está usted seguro de lo que dice? ¿Los educa? Sí, sí, me afirma. Mire, que el libro no se confunde. Tenga cuidado. Yo sólo le digo que tenga cuidado. Que Meet es un sabio. Hablar de intrusos es muy fuerte.
Los infantes tomarán vuelo de lujo engañados con estratagemas. Increíble. Le cambió la cara. ¿Qué pasa? Que se van a aprender idiomas a Inglaterra. ¿De quién fue la idea? ¿De ella? Maldita manipuladora. Perdón, me he pasado. Le escucho. El inglés es imprescindible. Deben dominarlo. ¿Lo ve? Lo ha convencido con una estratagema. Lo siento mucho. Sí, sigo leyendo.
Uno de ellos se dedicará a separar los dos continentes que forman tu imaginada feliz nueva vida. Se lo tragarán los mares.
Al otro descendiente nunca lo volverás a ver. Ofrendará con los oros que le salvaron su vida a causas perdidas, martirizándote.Aquí se acaba por hoy. No le leo más a Meet. ¿Que si tengo papel y boli? Sí. ¿Se lo dicto, señor?
Buenas tardes. Adiós.
Oiga. En las anotaciones de Meet vienen estas palabras claves: Atamante, Hermes, vellocino de oro, Helesponto. Se lo digo por si quiere investigar. Yo lo haré. Por si viene de nuevo. Para la próxima cita cobro 100 euros. Una ayudita para llegar a final de mes, ¿sabe? Adiós señor.

LITERATURA de blogger: NARRATIVA

EL RITUAL DE MIS AMIGOS SABIOS.

Tengo tres amigos que son jardineros. Entre ellos no se conocen. Cuidan a vivientes sin derecho al pataleo. Inmóviles por culpa de que sus raíces –condición de su ser- se adhirieron a la tierra, estos seres vivos dependen del azar.
Dicen que no hay un antes ni un después para la semilla. Ni es mala ni es buena. Es semilla. Germinará transformándose en lo que dicte su potencial, en otro ser, si las condiciones le son favorables. Por vía del poro, del calorcito o del frío; de la humedad, (...).
Cada uno de mis amigos jardineros, cada cual por su parte, me dijo asiendo distintas semillas y mostrándomelas con la palma abierta:
- El dueño del jardín piensa que soy mago. Quiere que esto crezca aquí. ¡Está chalado! Estas semillas saben lo que quieren: mucha agüita, y mucho frío y mucho calor en un mismo día. El “caprichoso” amo quiere que las plante en la jardinera de la entrada, junto con las otras “exóticas” que sí se han adaptado. Las flores de esta salvaje planta tienen un color intenso. ¡Sí que son bonitas las endiabladas!
Cada uno de mis amigos jardineros busca el conocimiento por pura curiosidad (desafío) y de paso, satisfacen al adinerado que les da de comer.
Bien puestos en la materia y habiendo experimentado en la privacidad llenos de gusto, se enfrentan a él. Y les dicen:
- Escuche usted bien: la planta me la quedo yo. En su jardín se muere. Si las quiere vivas debe cuidarlas aquí.- Abren las respectivas bolsas y les muestran los inventos. A esto llego.
Sorprendidos cada uno de los propietarios a su manera, preguntan:
- ¿Y dónde coloco este trasto?
- Eso es. Para usted es un “trasto” y a la planta le da la “vida”.
- ¿Más bonito puedes hacerlo?
- Hay que pagarlo, señor.
La tranquilidad de mis tres amigos jardineros es admirable. Cada uno parece saber quién es. Les gusta lo que hacen y resuelven dando “vida”.
Y digo yo:
Azar hay sin destino en un perpetúo presente. Aquí se nace y aquí se muere siendo como se es, dado por el potencial, la casualidad y la tendencia al caos. Asumo que el caos es también un golpe de “violencia despiadada” carente de doctrina religiosa. No es ni bueno ni malo. Es y existe al igual que los “chalaos” que reparten panteones, pagan a siervos para que los construyan y celebran sorteos secretos en los que asignan no sé qué cosa, ni me interesa poseerla. Imagino como pude en el pasado ser, hacer, decir, (...), imagino como puedo llegar a ser, hacer y decir. Eso sí lo puedo hacer en mi presente. Imaginar “seres” capaces de romper con la penuria, la desigualdad, la explotación, (...).
Imaginar el cómo...
Presente Imaginado, Percibido, “Lenguado y Gargantado”, Pensado y hecho real.
Acepto la primera premisa. La convierto en “creencia”. Me ubico en el “conflicto doctrinal”. Llego al Caos (...).Y etiquetada daré una patada a los panteones que construyen los “chalaos”.

El presente imaginado es sensible a la frustración, a la tristeza, a la impotencia.
Las espectativas puestas en el entorno ahogan.
Las espectativas puestas en uno mismo agotan.
Es "fantástico".
La "suerte" del mismo bebe de la fuente de la ilusión, de la pasión, de la vitalidad.
Ante el cansancio se convierte en derecho palpar el lecho que te hará otra vez soñar, imaginar, crear.

x fugada.
x girada = cruz.
x cambiada x S
Ssssss que nadie se entere.

LITERATURA de blogger

COMENTARIO
En cualquier ámbito productivo, cultural, universitario, laboral (...) he echado de menos estudios serios llevados a cabo con una metodología ¿científica? que se ocuparan de buscar las inspiraciones de los artistas (que es nuestro caso).
Mi mala memoria, siempre traicionera, me da el dato preciso en el momento más inadecuado y ante una obra de arte (cuadro, lectura de) y delante del artista (o amigos de éste) se me han escapado frases como: - Me recuerda a (...), pero (...) no me llega esta obra.-.
En fin, metí la “patilla”.
Desearía que los estudiosos trataran el tema:
Obra/inspiración o plagio/versión original que la nutre/fuente en la que se localiza/ argumentos que sostienen la afirmación.
Es cierto que la creación la nutre el inconsciente alimentándose del presente global y comunicado de forma instantánea en el planeta Tierra (y quizá también se enteren de él los marcianitos).
Artistas crean obras parecidas sin conocerse, ni conocerlas. ¿Podría a esto denominarse, pregunto, coincidencias culturales?¿Qué las diferencia del plagio?
¡Ea! Estudiosos a trabajar y a poner “coloraos” a los copiones.
Soy consciente del miedo que se siente cuando no dices lo conveniente, pues te quedas sin trabajo, o no te dan la beca, o te pasan a las listas negras y el futuro que te espera siendo persona letrada y valiente es de vender “perritos calientes” y “litronas” en las noches lluviosas del botellón.
La Santa Inquisición sigue presente.

Y SIGUE

Revista Digital Minotauro: el mito de la originalidad
Plenamente de acuerdo con el artículo de Santiago Rodríguez Guerrero-Strachan publicado el lunes día 1 de octubre.
Pero en "minúsculas" opino comportándome como "Pelusa":

La filogénesis y la ontogénesis desmontan el mito de la originalidad absoluta de las personas.
Hasta mi dependencia energética –alimento de mi creatividad en pañales- me hace achancar la cabeza ante mi “ser”; un ser que es resultado de la mezcla, de la historia, de la genética, de lo leído, de lo vivido.
Consciente de que es un mito la originalidad absoluta de la persona, porque ante todas las cosas somos históricos orgánicos y devoradores, distingo entre creativos copiones y creativos originales y otras muchas más tipologías ,(que pienso que es un error categorizar en dual vaticana, -maldad/bondad-).
La diferencia la marca esta “plantilla”:
¿Excuso a “tal”, hijo de ___ , adinerado, amigo de ___ , etc. cuya obra es comprada por muchos que ___ , que se expone en ___ , ...?. Y así puedo seguir.
Identificado el copión o la copiona, que lo alimente su papá o mamá, que son ricos.

A esto me refiero:
Al Arte sumiso al mercado.
Al Arte sumiso a una beca universitaria.
Al Arte sumiso a un puesto de trabajo.
Al Arte que consumimos.

Es un buen "argumento comodín" el usado en el artículo. Con él te desprecian y te tachan de inculta y aberrante.

Esta es la razón por lo que “echo de menos” estudios comparados – lo que escribí como comentario en el artículo que aludía a la denuncia de la revista Quimera y que le exigen el pago de 9.000 euros-, publicado el 29 de septiembre.
Quizás no interesen, ¿no?.

Besillos Silvia Lázaro.

LITERATURA de blogger: Ellas

Siempre he buscado palabras de varón que describan, al menos, el orgasmo de mujer.
No he encontrado aún poeta ilustre que con sus versos de estética sublime se asome a la conmoción que me genera mi clítoris con cerebro.
Me consuelo pensando que este hecho se explica porque no he leído demasiado. Quizá sea eso. Mi pobre cabeza que da cabida a unos ojos cansados se retuerce buscando lecturas que hablen de las mujeres no siendo sólo musas. Un honor es saberse inspiración, que te esbocen como curva, vulva o flor, que se detengan percibiendo de tu cuerpo, olores y sabores. Pero el tiempo deteriora y la musa se arruga. Si siendo ambrosia de un díos decides abandonarlo, la furia del musculoso se vierte en la mujer: te traga y te desprecia ignorante de saber que la vulva es también persona y si está con un dios, diosa es.
Leo, leo, leo y vivo. Viviendo siempre busco varón que no tema a persona con clítoris inteligente, mejor dicho, que se excite ante su igual.
Muy valiente me parece la narrativa de ELLAS que hace su autor.
Se muestra heredero de su pasado: parte, como varón que es, de la lencería, encamina los párrafos al orgasmo y plantea la revolución. La significada y tan hablada revolución sexual es un hecho aquí y ahora. Dado cuenta el autor de que su musa es una mujer, siente que se le escapa de sus garras, e impaciente y desesperado se despeina. Arrepentido de su actitud, sigue mostrándose heredero de su caduca educación, y le reprocha. Destellos de inteligencia denota cuando le pide una carta con instrucciones. El narrador pide y el que solicita siente en si mismo el vacío, la duda, la necesidad de que le ayuden. Ni hombre, ni mujer, ni persona con gusto sexual elegido es todopoderosa. Nos necesitamos. Por eso creo que debemos buscar el entendimiento. Y el autor lo percibe. Hay crisis entre las personas con pene. Los hombres están alborotados. Ser escritor es lo que tiene: te muestras valiente a riesgo de que alguien te devore. Por eso se es héroe. Porque comunicas libre y tus pensamientos confundidos se expanden.
Fernando R. Ortega acepta que ha sido abandonado, descubre su error y en sus escritos últimos aparecen párrafos profundos, lujuriosos, divertidos, bellos, y con excelente redacción saborea el abrazo de mujer que es su igual, y en su discontinuo vital se deja hasta ser inhalado.

Montada en mi burra afirmé con doctrina y fue porque:

TE LEÍ CON PREJUICIOS, EXPECTATIVAS...
NO FUI "HUMILDE" COMO LECTORA.
ME UBIQUÉ POLÍTICAMENTE.

EL INTERIOR -DEL LIBRO- Y TUYO FERNANDO SON PRECIOSOS.

BESILLOS


Cuentecillo para ti,amigo.

BACALAILLA MAÑANERA CON MI BURRA

Me bajo y me subo de mi burra. Mi burra es vieja. Me mira suplicante y me pide que observe. Acerca su morro, me trinca el vestido y me arrima. Quiere que me suba. Me subo. Mi burra es vieja y testaruda. Cabalgando sobre su lomo me pasea por los lodos. Me enseña la vida. Me aconseja. Ella no quiere que me embarre los pies y me adoctrina. Quiero bajarme. Mis vísceras se remueven por el ajetreo de su paso. ¡Tanto mal me abruma! Me duelen las vísceras. Enfadada con mi burra me apeo. - ¡Estás vieja!- le digo. Tonta.

Mi burra se aleja. La ciénaga me apetece. ¡Vivo de y en ella!

Allá va mi bestia montando a otra; ésta va mal herida. ¿A dónde la lleva? Se me acerca y me lame la cara. Súbete parece que me dice. Me subo y me explica: -Está sorda, ciega, muda e insensible - me afirma. Le robaron el clítoris y la estima. Iba sin doctrina.

Me bajo y me subo de mi burra. Cabalgo entre el pensamiento y la vida. Lujo de mi burra que me deja pasear de vez en cuando sin testaruda ideología.

LITERATURA de blogger: a Iván

Estaba metida en tarea novelera cuando cansada ya, me asomé al blog de Iván Humanes Bespín. Convirtió un comentario que le hice en post.:Lázaro de alas.
Me he enjugado ya las lágrimas y me lanzo.
Las palabras tienen pleno derecho de volar. Despegan para planear sobre las vidas de los que las leen y las entienden. “Dardean” corazones y las libertarias se muestran anónimas al mundo. Matan al autor o autora. Matan al editor. Se suicidan. Los textos crecen, disminuyen, desaparecen o son comentados.
Niego todos mis escritos, querido Iván.
Me asustan.
Convertida en lectora, incluso de lo mío, convulsa dudo. El lenguaje ostenta poder y se entra en una erótica que genera ansiedad (enfermedad). Tanto, que durante años, muchas como yo nos habían dicho y nos lo creímos, que nuestras aportaciones eran “tonterías”. Convertidas en sombras, al menos yo, rumiaba murmurando digestiones interminables de palabras acalladas.
Se me sobredimensionaron las caderas de mujer.
Con mi culo gordo encontré la manera –ésta- para adelgazar. Escribía, escribo y escribiré por necesidad de aliviar alma y aligerar cuerpo. ¡Qué barbaridad acabo de escribir!
Siento miedo, Iván, ¿cuánto mal pueden causar las palabras escritas sin pensar?
Después de lanzarlas al cosmos, me remuerdo por la fuerza y los efectos de su impacto, me desligo de ellas y afirmo: Soy una herbívora vaca rumiante residual y ¿qué más?
Nada.
Tengo una biblioteca por leer.

Literatura en los blog: consumido

¿Por qué cuando sucede algo que deseaba, cuando ya lo tengo, no me satisface? ¿Por qué hasta me insatisface? ¿Por qué pienso que es insuficiente, que el logro es pésimo? ¿Por qué deseo esconderme, ignorarlo y callarlo? ¿Por qué no me gusta? ¿Por qué decido romper lo hecho, separarme de quiénes me ayudaron, desligarme de su recuerdo? ¿Por humildad? ¿Por vanidad? ¿Por miedo?
Me frustro. Siempre me frustro.
El camino hacia un sueño me inquieta.
La inquietud me apasiona.
La pasión me motiva.
El motivo es la creación.
Lo creado orgánico, crece, se reproduce y cuando muere ya no deambula por las veredas en mis paseos. No lo veo.
Al caminar por lo incierto retozo con las ellas –obras- vivas y sin dueño. No caigo. Me sorprendo.
¡Ya está lo creado terminado!
Lo que está acabado es un muerto.
Meritoria de lo putrefacto, al crematorio ha pasado.
Pido que se reencarne. Otro sueño.
Empiezo.